Je participerai plus particulièrement à la rencontre L’influence des lieux, le dimanche 19 à 13 heures au Théâtre du Lac-Brome, en compagnie de Jacques Savoie et de Jacques Côté.

L’animation sera assurée par François Lévesque.

Ce festival est une occasion unique de rencontrer et de côtoyer des auteurs et des amateurs de polar. La formule est innovatrice et originale et le site, enchanteur.

Mario Bolduc, La Nuit des albinos: Sur les traces de Max O’Brien (Libre Expression)
André Jacques, De pierres et de sang (Druide)
Martin Michaud, Je me souviens (Goélette)
Richard Ste Marie, L’inaveu (Alire)

Le dévoilement aura lieu à Toronto le 30 mai. Le prix est remis, par vote de jury, par la Crime writers of Canada.

Cette notoriété se double d’un certain mysticisme. Machu Pichu, la place-forte ayant échappé aux Espagnols, est à la base du mythe de la cité perdue, repris dans d’innombrables récits d’aventure, que ce soit «Le temple du Soleil» d’Hergé, «Les mystérieuses cités d’or» ou encore la série des Indiana Jones, dont le personnage central aurait d »ailleurs été inspiré par Bingham. Les Incas, dynastie ayant à peine duré un siècle avant d’être matée par les Espagnols vers 1540, avaient un mode de vie qui peut paraître utopique. Adorateurs du Soleil, férus d’astronomie, vivant de troc, unis par une organisation sociale à la fois simple et raffinée, ils attirent la sympathie. On connaît peu leur mode de vie et leur histoire, principalement parce qu’ils n’utilisaient pas une langue écrite, mais des quipus, sorte de corde tissée de noeuds.

Le site lui-même est saisissant par sa situation. Perchées à flanc de montagnes couvertures de végétation touffue, au haut d’une rivière bouillonnante, entouré de sentiers serpentant entre les cimes, les ruines, étonnamment bien conservées dans ce pays sujet aux tremblements de terre, offrent un coup d’oeil inoubliable. On y trouve des merveilles d’invention, tel cette horloge solaire en granit dont les ombres indiquaient avec une précision confondante l’heure du jour.

Machu Pichu est évidemment envahi par des hordes de touristes, à tel point que l’ONU a recommandé de restreindre son accès à 2500 personnes par jour. Il semble que l’entreprise ait échoué l’an dernier, les touristes ayant fait une sorte de grève, bloquant l’accès des autobus. En haute saison, de juin à octobre, plus de 4000 personnes arpentent la cité perdue. Le plus beau chemin pour y accéder est par le Inca trail. Encore là, 500 personnes par jour prennent le départ de ce trek de quatre jours en montagne.

Certains de ces blocs pèsent des dizaines de tonnes. Comment les Incas, qui n’auraient pas connu la roue, les ont-ils montés, taillés, agencés?

Par ailleurs, comment peut-on conclure qu’ils ne connaissaient pas la roue?

Les Incas ont été balayés par la petite armée de Pizzaro, appuyée par des tribus rivales, et par les épidémies.

Que restera-t-il des monuments de notre civilisation dans six cent ans?

Je ne suis pas à Dublin, mais à Prague, hors saison, sous la pluie. Il s’agit d’une première. J’ai bien essayé, depuis quelques années, mais l’ondée, fréquente en ce climat maussade, pour des raisons inconnues me fuyait. Aujourd’hui, le ciel était sans équivoque: gris, lourd, lâchant sur les pavés et les clochetons, selon des humeurs imprévisibles, des averses qui assombrissaient le rouge des toits. C’était plus que de la bruine, moins que des hallebardes, bien que celles-ci eussent cadré dans le décor.

Trois degrés celsius, La pluie fine, froide, faisait roucouler les gouttières et gonflait la Vltava sous le pont Charles. Muni de l’accessoire idoine, à savoir un parapluie qui fait poc! en s’ouvrant, j’étais content, d’autant plus que la ville me présentait, au milieu de la soirée, son visage des petites heures: des rues discrètement éclairées par les réverbères, où se pressent quelques fêtards attardés. Je marchais, à travers Mala Strana, dans ce décor de théâtre, quand je remarquai ce fait singulier: la presque totalité des passants circulaient ou sous des tuques, ou sous des capuchons ou encore tête nue, faisant fi de l’eau qui leur dégoulinait dans le cou.

Disposais-je d’un échantillon représentatif? Sûrement pas. Je risque cette hypothèse: après plus de quatre cent ans de joug autrichien, allemand, soviétique, après les dernières convulsions de l’économie européenne, le Pragois moyen accueille la pluie avec un mépris tranquille. Ce sont là, sans doute, les élucubrations d’un étranger. Néanmoins, je pose la question: quelle est la relation entre la République Tchèque et le parapluie?

Mon défunt professeur, Jean-Marie Poupart, écrivait: «Vivre sans amour équivaut à marcher sous la pluie sans imperméable». Qu’en est-il de ceux qui vont sans parapluie?

Paru en Allemagne en 2009 sous le titre Verbrechen, le livre est une collection de cas judiciaires, inspirés de l’expérience de l’auteur, un avocat criminaliste. Le tout serait sans intérêt sans le talent de von Schirach, qui réussit à pénétrer la psychologie des protagonistes. Il raconte l’histoire de ces criminels avec un style économe, ramassé, efficace, malgré tout émouvant. Au fil des pages, le lecteur découvre, en filigrane, une Allemagne moderne, multiculturelle, soumise à d’extraordinaires tensions sociales.

Publié en 1995, réimprimé à plusieurs occasions, révisé en 2010, le roman raconte les aventures de Guillaume Cormier, 17 ans, pêcheur de moules à Havre-Aubert, et d’Aude Brousseau, son amoureuse de Québec, lancés sur la trace d’un trésor perdu au dix-huitième siècle.

Après un stage de perfectionnement à Los Angeles, il a décidé de réorienter sa vie et sa carrière.

Les détails suivront.

Son premier opus est très intéressant. D’abord on y retrouve Londres, sous des atours tout à fait contemporains. Oubliez P.D. James et Elizabeth George. Harris nous brosse un portrait d’une mégapole hallucinante, trépidante, qui relève davantage, près de deux siècles plus tard, de Dickens que de Conan Doyle. Le héros, Nick Belsey, enquêteur à la brigade criminelle de Hampstead, est l’archétype, presque la caricature, du flic déviant et pourri. Menacé de disgrâce, aux prises avec ses créanciers, ses supérieurs, il démêle, de façon maladroite et spectaculaire, une arnaque financière ancrée dans ce cloaque doré: la City.

Harris ne fait pas dans la dentelle. Le rythme du roman est soutenu, presque essoufflant, tout en ne sombrant jamais dans l’incohérence. Alcool, sexe, violence, escrocs cauteleux, nous sommes ici aux frontières de la BD, dans un univers caricatural mais captivant, décrit avec précision, élan, intelligence et passion.

Ce mouvement constant vers l’avant, cette succession de scènes fortes, dans lesquelles évoluent une galerie de losers mémorables, cette intrigue complexe, qui ne se révèle qu’à la fin, forment évidemment les ingrédients classiques du thriller amphétaminé. Cette voix nouvelle possède néanmoins son timbre propre. J’attends le deuxième, qui s’intitulera Deep shelter.

(…)

«He did not wait, for he was beyond waiting, just as he was beyond being late or being on time. One might be tempted to say that the man simply was. But that would be untrue, for he was no more.»

Je lis Beastly things, vingt-et-unième roman mettant en vedette le commissario vénitien Guido Brunetti.

Je suis un fan terminal: je les ai tous lus, les dix derniers dans le texte original. Je n’ai plus la patience d’attendre des versions dans lesquelles, par ailleurs et comme toujours, il se perd quelque chose.

Donna Leon, née au New Jersey en 1942, vit depuis trente ans à Venise. Ses romans sont inimitables. On y chercherait en vain des intrigues complexes. L’essentiel, ici, est dans tout ce qui est autour, la peinture des personnages récurrents, de la société italienne en général et vénitienne en particulier, la finesse de l’observation psychologique et enfin une intimidante maîtrise de l’écriture, notamment des dialogues.

Les enquêtes du commissaire Brunetti se présentent en petits chapitres de 4 à 10 pages, parfaits de justesse, illustrant essentiellement une rencontre entre des personnages. Brunetti, toujours présent, discute avec le pathologiste, interroge un témoin, déjeune en famille, prend un café avec son assistant Viannello, est confronté par l’inimitable Vice-Questeur Guiseppe Patta, sonde le terrain auprès de l’inoubliable Signorina Elettra, etc. Certains tableaux, notamment ceux mettant en vedette son épouse Paola, personnage mythique, ses enfants, son père le comte plus ou moins véreux, ne font en rien avancer l’intrigue, mais s’insèrent dans un feuilleton au long cours, suivis par des millions de lecteurs.

Le procédé n’est pas nouveau. Ce qui place Donna Leon au sommet de sa confrérie, c’est l’intelligence, la justesse du trait, une ironie qui possède la particularité de n’être pas cynique, et surtout ce va-et-vient constant du point de vue dans les dialogues. Donna Leon ne se contente pas d’écrire ce qui est dit. Elle décortique les pensées des personnages, soupèse ce qui aurait pu être dit, décrit avec précision les traits physiques, les attitudes des protagonistes, ponctuant ses petits tableaux de répliques fines, suaves, assassines.

Donna Leon, très discrète publiquement, refuse obstinément que ses livres soient traduits en italien. Elle aimerait pouvoir continuer à vivre dans un relatif anonymat dans sa Venise d’adoption. C’est la grâce que je lui et que je me souhaite.